وہ اپنے خداوں کو لینن کی جلد پر چھاپتے ہیں اور سیاہی کو خون کی طرح سجدہ کرتے ہیں: ایک زندگی جو گھومتے ہوئے پہیے کے زیرِ اثر قرضوں کے لیے سانس بدل رہی ہے، صرف گناہوں کے لیے۔ ایک نام، ایک برانڈ، اور اب اس کا انجام۔ زمین ہماری تھی، اب ہم کاغذ پر مبنی بادشاہتیں تعمیر کرتے ہیں، ہم نے سب سے کم کی تلاش کی اور سب سے زیادہ کھو دیا۔ وہ اپنا خدا راکھ اور اسٹیل سے بناتے ہیں، پھر پیٹروڈالر کی آگ کو پالنے کے لیے آسمان کو خون سے بھر دیتے ہیں، اور وہ سبق دیتے ہیں کہ درد، ایک نام کے بغیر آزاد چلنے سے زیادہ منصفانہ ہے۔ وہ توڑے ہوئے ہڈیوں کے تاج پہنتے ہیں اور تخت کو بچانے کے لیے بچے کو جلا دیتے ہیں۔ ایک آواز، ایک زندگی، اس کی قیمت کیا ہے؟ کیا یہ زمین سے نکالا گیا ایک ننھا سا تحفہ بھی نہیں؟ ہم سکہ کے لیے قتل کرتے ہیں، ڈسٹ کے لیے مرتے ہیں۔ حقائق کو بلایا جاتا ہے: نہ ایک جانور، نہ کوئی ذمہ دار۔ اگر ہم نے دیکھا تو ہم نے صاف دیکھ لیا: کاغذ، سونا، جھنڈا، خوف... اگر حقیقت ہمیشہ قریب تھی؟