Вони друкують своїх богів на льняних шкірах і кланяються чорнилу, наче кров’ю, що не є справжньою: торгують диханням на борг за прості гріхи, життя, порабощене обертовим колесом. Ім’я, бренд — і ось його доля. Земля була нашою, а тепер ми зводимо королівства, побудовані на паперовій довірі; ми гналися за найменшим і втратили найбільше. Вони будують свого бога з попелу й сталі, а потім проливають небо, щоб годувати полум’я петродолара, і проповідують, що біль — справедливіша угода, ніж ходити вільним без імені. Вони одягають корони з розбитих кісток і спалюють дитину, щоб врятувати трон… Один голос, одне життя — що воно варте? Менше, ніж беззначення, витягнуте з землі? Ми вбиваємо за монету, помираємо за пил. Правда, що закликається: не звір і не вина. А що, якби ми подивилися й побачили це ясно?: Папір, золото, прапор, страх… А що, якби справжнє завжди було поруч?