Они печатают своих богов на льняных кожах и кланяются чернилам, как крови, не настоящей: торгуют дыханием за долг за простые грехи, жизнь в рабстве у вращающегося колеса. Имя, бренд — и теперь его судьба. Земля была наша, а теперь мы воздвигаем царства, построенные на бумажном доверии; мы гнались за самым малым и потеряли самое большое. Они строят своего бога из пепла и стали, затем истекают небом, чтобы кормить пламя нефтяного доллара, и проповедуют, что боль — более справедливая сделка, чем ходить свободным без имени. Они одеваются в короны из разбитых костей и сжигают ребенка, чтобы спасти престол... Один голос, одна жизнь — что она стоит? Меньше, чем безделушка, вынутая из земли? Мы убиваем за монету, умираем за пыль. Призывается истина: не зверь и не вина. А что, если бы мы посмотрели и увидели ясно?: Бумага, золото, флаг, страх... А что, если настоящее всегда было рядом?