Ils impriment leurs dieux sur des peaux de lin et se prosternent devant l'encre comme si c'était du sang non réel : échanger le souffle contre la dette pour de simples péchés, une vie asservie par une roue qui tourne. Un nom, une marque, et maintenant son destin. La Terre était à nous, maintenant nous érigeons des royaumes fondés sur la confiance en papier ; nous avons poursuivi le moins et perdu le plus. Ils construisent leur dieu à partir de cendres et d'acier, puis font couler le ciel pour alimenter la flamme du pétrodollar, et prêchent que la douleur est un meilleur marché que de marcher librement sans nom. Ils s'habillent de couronnes d'os broyés et brûlent l'enfant pour sauver le trône... Une voix, une vie, combien vaut-elle ? Moins qu'un bibelot tiré de la terre ? Nous tuons pour de la monnaie, nous mourons pour de la poussière. La vérité invoquée : ni bête ni coupable. Et si nous regardions et voyions clairement ? : Le papier, l'or, le drapeau, la peur... Et si le réel était toujours proche ?