Imprimen sus dioses sobre pieles de lino y se inclinan ante la tinta como si fuera sangre no real: intercambian respiración por deuda por simples pecados, una vida esclavizada por una rueda giratoria. un nombre, una marca y ahora su destino. La Tierra era nuestra, ahora levantamos reinos construidos sobre confianza en papel; perseguimos lo menos y perdimos lo más. construyen su dios de ceniza y acero, luego derraman el cielo para alimentar la llama del petrodólar, y predicen que el dolor es un trato más justo que caminar libre sin un nombre. Visten coronas de huesos destrozados y queman al niño para salvar el trono... una voz, una vida, ¿qué vale? ¿menos que un adorno extraído de la tierra? Mataremos por moneda, moriremos por polvo. La verdad invocada: ni una bestia ni una culpa. ¿Y si miráramos y lo viéramos claro?: El papel, el oro, la bandera, el miedo... ¿y si lo real siempre estuvo cerca?