Eles imprimem seus deuses em peles de linho e se curvam à tinta como se fosse sangue, não real: negociam respiração por dívida por meros pecados, uma vida escravizada por uma roda giratória um nome, uma marca e agora seu destino a Terra era nossa, agora erguemos reinos construídos sobre confiança em papel; perseguimos o menos e perdemos o mais eles constroem seu deus a partir de cinzas e aço e derramam o céu para alimentar a chama do petrodólar, e pregam que a dor é um acordo mais justo do que andar livre sem um nome. Eles se vestem com coroas de ossos esfacelados e queimam a criança para salvar o trono... uma voz, uma vida, quanto vale? menos do que um enfeite extraído da terra? Mataremos por moeda, morreremos por poeira. A verdade invocada: não uma besta nem uma culpa e se olhássemos e vissemos com clareza?: O papel, o ouro, a bandeira, o medo... e se o real sempre estivesse próximo?